FUNERALES

En EEUU se observa la vida como un espectáculo, y la vida incluye inevitablemente un capítulo final que es la muerte. Los entierros americanos son fastuosos, con música, plegarias, himnos, y discursos lacrimógenos. «Michael... al marcharte, una parte de mí se ha ido contigo», decía ante el micrófono su hermano Marlon con la voz quebrada. A su espalda, una gigantesca foto de Michael, sonriente y con chaqueta de cuero roja, presidía todo el acto.

Acabamos de vivir dos funerales mediáticos; uno inesperado, el de Camilo Sesto, y otro, el de Blanca Fernández Ochoa, con retransmisión al minuto de su infructuosa búsqueda. En sus últimos años a Camilo Sesto lo convirtieron en una caricatura, un personaje al que los medios lanzaban cacahuetes como a un chimpancé del zoo; es curioso, porque el cantante tampoco era mucho más extravagante que lo que son hoy en día Raphael o Julio Iglesias. El castigo para Blanca Fernández Ochoa fue simplemente el olvido, que siempre es mucho peor.

A Michael Jackson, a Elvis y a otros tantos les montaron funerales de postín. A los nuestros muchas veces los enterramos antes de morir para después sacar los pañuelos y llorarlos delante de una cámara; aquí el espectáculo es distinto, va de morbo e hipocresía. Mi opinión sobre los que paladean la muerte y la desgracia la define bien Manuel Jabois en su libro 'Malaherba': «Cuando apareció la ambulancia se tuvo que cortar el tráfico, y bajaron casi todos los vecinos a nuestra planta; mucha gente de la calle se paró en el portal. Los curiosos que esperan una camilla me parecen la peor clase de curiosos del mundo». También acertó Rubalcaba: «¡Qué bien se entierra en España!»; en su funeral lloraban todos los que le empujaron a marcharse por la puerta de atrás con la espalda cosida a puñaladas.