Toreó Urdiales y se acabó la corrida

No sonó la música. No hizo falta. No era jornada de trinos ni de corcheas, el compás lo puso el riojano desde que abrió la faena con unos ayudados por alto que el toro no quiso tragarse. El 'zalduendo' solo anhelaba las tablas. Pero se plantó Urdiales, tomó la pañosa con la mano izquierda y surgió esa magia del toreo que carece de explicación porque brota del alma. El público buscaba la repetición, hasta que se dio cuenta de que la grandeza se encontraba en la monumentalidad de cada lance.

No había espuma, todo era toreo, aunque el astado era remiso a comerse los vuelos, se los acabó comiendo. Y entre la vulgaridad, afloró la intensidad del tiempo como detenido. Gomosos espacios que cuando llegaba el pitón del toro a la muleta se contenían en unos instantes de mágico vuelo. Y Urdiales allí, esculpiendo la obra sin una mota de sudor, sin la más mínima afectación, todo brotaba lentamente, con una líquida fluidez. El toro se iba apagando y el toreo crecía, la paradoja máxima. Lo cerró en tablas. Sin música, sin manoletinas, sin nada que termine en 'ina'; lo despenó de un espadazo y el azul de San Sebastián se cuajó de pañuelos. Se había terminado la corrida. Quedaban dos toros. Daba igual. Al sexto hasta le dio por embestir. Insisto. En el cuarto se había terminado todo porque el toreo así dicho es infinito.