Veo al muchachote en una foto del periódico; embarrado hasta las cejas, empuja la burra cuesta arriba, con el casco bien apretado por si las moscas. Suda, sufre, mancha su maillot con publicidad de la kutxa.
A su lado, en el mismo periódico, está la foto de su novia. Tiene el nombre tan vasco como el de su maromo, Saioa, pero el apellido Sánchez le fastidia el pedigrí. No sé si a ella le gusta el ciclismo, porque lo único que he visto es una foto de carné. Así que sólo puedo decir que es mona. De joven, en un bar, podría haberle tirado un par o tres de trastos. Ella hubiera pasado de mí, yo me hubiera pedido otra copa, y todos tan contentos.
Ahí los tienen. Un deportista y su novia, la chica mona. Parejita típica, predestinada a una boda con aurresku en la ermita de su pueblo, a bailar en el carnaval de Tolosa, a tener niños, echar tripa y jugar al mus.
Y no. Resulta que, objetivamente considerados, Aritz y Saioa son un par de cabrones. El miércoles, cuando una policía pilló al chaval de pura chiripa en una estación de tren, los dos estaban a punto de matar a alguien. O, al menos, de hacer saltar por los aires un coche en pleno centro de Santander.
Uno espera que la cara del cabrón sea distinta. Como la de Txapote, ensoberbecido y burlón, o la del psicópata De Juana, demasiado loco hasta para los más idos de los suyos. Pero luego va y resulta que el mal tiene cara de muchachote ciclista y de vasca resultona.
Qué será. Qué han leído, qué les han contado para creer que eso es lo que debían hacer en su vida. Por qué creen que joder a la gente les convierte en algo mejor. Por qué han decidido odiar y matar en lugar de vivir. El ciclista y la guapa han decidido ser el mal. Y no puedo entenderlo.
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