Pues yo no trago. Me resbala. Reivindico mi vientre fofo, mis pechos caídos, mis cartucheras, mis michelines... Muestran ante los demás, más que lo que soy, cómo lo soy. Construyen mi biografía (autorizada, por supuesto).
Las incipientes arrugas en las comisuras de los labios (las más de reír, a Dios gracias), las patas de gallo que asoman sobre mis párpados, las ojeras... son páginas de un libro abierto que relata mi vida paso a paso.
¿Qué tengo una barriga blanda? ¿Y qué? No pienso hacer nada por reafirmarla. Que Garnier se ponga como quiera. Que a estas alturas, lo último que me preocupa es recuperar mi ombligo de universitaria.
Que no, que no. Que no me da la gana. Por no hacer, ni siquiera se me ocurrirá contener la respiración al estilo obregoniano. Me enorgullezco de mi tripa. Albergó dos criaturas. Normal, pues, su flacidez.
Además, yo no tengo tiempo (ni dinero) para tantos potingues. Entre el roll-on ideal de la muerte que acabaría con la grasa de mis pantorrillas, la cremita superdefinitiva de día, la ídem extramegaguay de noche... pues que a lo tonto me tiraría dos horas en el baño. Y no las tengo. Y cuando las tengo, las dedico a jugar con mis enanos, principales causantes de esta mutación exterior.
En resumen, me acepto tal cual estoy. Sin complejos, ni lamentos. Y, además, mi estética es sólo cosa mía. Está claro, ¿no? A mí, lo de los anuncios, ni fu ni fa. Me seguiré levantando en las pausas. mjgonzalez@diariolarioja.com
- Región
