COMO EL JUEVES
La última gotita
09.08.07 -
Las pasadas vacaciones he constatado empíricamente que el grado de guarrerismo del personal no tiene relación alguna ni con el sexo ni con el origen geográfico del
No me detendré en los suelos de los bares empapelados de servilletas pringosas y restos orgánicos de la especialidad del local. Una costumbre más nacional que el toro de Osborne suficientemente tratada ayer en este espacio. Tampoco haré parada especial en los enemigos del cenicero, que prefieren la enormidad de la acera al minimalismo del recipiente que
Lo mío -por la fuerza de una hija pequeña ahorcan- ha sido un máster en cuartos de baño, servicios públicos, wáteres varios, retretes sin distinción, aseos de toda índole y condición, mingitorios en blanco y negro y meaderos en color. Un recorrido de Norte a Sur por toda suerte de habitáculos dispuestos para la micción.
Mucho y muy denso podría escribirse sobre esta escatológica experiencia. Tan escatológica como desagradable. Pero recuerdo, entre todos los momentos vividos y olidos, la desazón que llegaba a provocarme indefectiblemente la presencia siempre segura de al menos un par de sospechosas gotas en la zona delantera de esa taza de loza mal llamada inodoro. Lo mismo en Logroño que en Burgos que en Ciudad Real; lo mismo en Córdoba que en San Sebastián, la gotita, la puñetera gotita que ahuyentaba a mi hija y dejaba a un servidor ciscándose en los ancestros del autor y recordando a Tito Livio y su librillo: «Después de mear, la última gota siempre en el calzoncillo», dijo. Y la penúltima, en la tapa.
animal
. O sea, que tan guarros son/somos los hombres como las mujeres y que cerdos bípedos los hay en los cuatro puntos cardinales por igual. No me detendré en los suelos de los bares empapelados de servilletas pringosas y restos orgánicos de la especialidad del local. Una costumbre más nacional que el toro de Osborne suficientemente tratada ayer en este espacio. Tampoco haré parada especial en los enemigos del cenicero, que prefieren la enormidad de la acera al minimalismo del recipiente que
ad hoc
descansa en el aparador junto a las cervezas. Ni siquiera repararé en los mascachicles que gozan sorteando entre el calzado de los viandantes su goma ya insabora, blanda y babosa hasta el asco total.Lo mío -por la fuerza de una hija pequeña ahorcan- ha sido un máster en cuartos de baño, servicios públicos, wáteres varios, retretes sin distinción, aseos de toda índole y condición, mingitorios en blanco y negro y meaderos en color. Un recorrido de Norte a Sur por toda suerte de habitáculos dispuestos para la micción.
Mucho y muy denso podría escribirse sobre esta escatológica experiencia. Tan escatológica como desagradable. Pero recuerdo, entre todos los momentos vividos y olidos, la desazón que llegaba a provocarme indefectiblemente la presencia siempre segura de al menos un par de sospechosas gotas en la zona delantera de esa taza de loza mal llamada inodoro. Lo mismo en Logroño que en Burgos que en Ciudad Real; lo mismo en Córdoba que en San Sebastián, la gotita, la puñetera gotita que ahuyentaba a mi hija y dejaba a un servidor ciscándose en los ancestros del autor y recordando a Tito Livio y su librillo: «Después de mear, la última gota siempre en el calzoncillo», dijo. Y la penúltima, en la tapa.
